Periodista Deportivo III

Hoy me he despejado un poco yendo a caminar. Alguien dijo que no prestásemos caso a las ideas que no se nos hubieran ocurrido caminando. Quizás un minusválido no me serviría.
Estuve en el parque del metro del barrio, habían niños jugando, al principio no quería acercarme, pero luego me ha salido la vena de director deportivo y me he puesto a verlos por si había alguna perlita para la cantera del “Barsa” y me montaba en el dólar.

Pero sólo he visto niños, de distintas edades, quejándose de todo, a compañeros, a los rivales, al campo, agrediéndose, imposibilitando el juego a niñas… Son niños joder, pensé. Es lo suyo.
El royo deportividad y humildad vende mucho, pero competir es algo igual de natural. ¿O no?
Marchaba ya hacia casa pensando esto cuando  me acordaba yo de lo más primario de los humanos: la familia, mis hijos. Lo único que me importa, este o no con mi mujer, miro a mis hijos y me veo en un juzgado lleno de peluches acusado de ser o no un buen ejemplo para ellos.

¿Estaba haciendo bien mi trabajo? Quiero decir, trabajar, trabajo duro, pero,¿ es mi trabajo algo correcto para mí? ¿Podría hacer mi trabajo con mis hijos delante y sentirme orgulloso?
¿Y si esos niños del parque que se pegan y carecen de educación o de normas para el deporte son un reflejo de cómo vemos los adultos la actividad física? ¿Y si fueran mis hijos?

Me estaba poniendo nervioso ya, mejor marcho para casa que tengo cosas que hacer. Lo mejor será mantener la mente alejada de ataques de moralina.

Cuando nos entraban ataques de ética en la redacción, siempre solíamos acudir al un personaje al que casi nunca le haciamos caso, pero que todos necesitabamos. El técnico de sonido de turno de noche.

Siempre con gafas de sol, siempre con camisas estampadas, entré aquí y ya estaba él detrás de la mesa en la pecera. Su voz era como los diálogos de la radio entre avión y base de las peliculas, sonaba a estar siempre entre interferencias, entrecortada e imperativa.

De la gente que había allí, era el único que no estaba infectado con el don de la dialéctica, la charlatanería y la demagogia. El escuchaba, y hoy en dia, eso lo hacen las grabadoras y los micros, no las personas. Era como un confesionario pero sin madera de rejilla por el medio. Ibas ahí, a la cabina, le hablabas, asentia mientras seguía cortando audios impertérrito y poco a poco ibas contestandote a tus preguntas.

CONTINUARÁ...(pero no se cuando)

 

Periodista Deportivo II

Periodista Deportivo II

Se hace de noche cada vez más pronto. Gracias a la tele de pago, entramos a las 11 y salimos de madrugada, otra jornada maratoniana delante del ordenador apuntando estadísticas. ¿De verdad alguien va a mirar si el mediocentro defensivo acertó 10 de 35 pases?

En la puerta de las oficinas, sacamos los cigarros sincronizadamente como si tirásemos el fuera de juego y obramos el prehistórico milagro del fuego ofrendándonos mutuamente como monos. Hay algunos que ya llevan las llaves en el bolsillo, otros simplemente saben que una copa va a caer seguro.  Yo debería irme a casa.

El jefe hoy no tiene ganas de irse, que tendrá en casa liado para no querer aparecer por allí en todo el día.
-Te pido una cerveza que tienes cara.
+¿Tengo cara? ¿Cara de qué?
-De querer contarme algo, socio, estas últimamente menos alegre, motivado…
+No, no, estoy bien. Como se va a fusionar la empresa no sé si va a pasar algo o…
-Tranquilo, está en mi contrato, si no estáis todos, no renuevo. Antes se van los tertulianos de las tardes que deportes.
+Habrá que celebrar que a la gente le guste el futbol entonces…

Poco a poco se fueron todos los demás, el jefe estaba en esos días en los que se le puede pedir un aumento, el que realmente necesitaba hablar era él. Siempre que nos quedábamos así, le decía lo del sueldo. Y siempre la misma historia: “Lo tendré que consultar con mi abogado…”
“¿Qué abogado? El que tengo aquí colgado” y se tocaba el paquete.
En el fondo era el chiste evasor, gracioso pero agresivo, parecía decir, por mis cojones te tengo cogido, pringao! Sin mí, tú no serías nadie en deportes.

Termino la noche, taxi y a la cama. Pero, siempre hay un pero, de camino a mi casa, con los barrenderos extendiendo los vidrios rotos del suelo con el agua de la manguera, y el amanecer frio de fondo, piensas borradores de ideas que no te dejan en paz. Dejarlo, ir a otro entorno periodístico, dar clases, escribir, reciclarse, divorciarse. El amanecer de los valientes, espera a meterte en la cama y verás como ya no eres tan gallito en horizontal y con el vals de las olas…

El cansancio como delegado deportivo de la Cordura C.F. le reclamaba al cuarto árbitro mi camino hacia tierras de Morfeo, mientras que el juvenil talentoso me exigía su parcela de poder para desarrollar su Arte y dejar volar a Imaginación Deportiva Bonaerense. En el delirio a veces el preso grita la verdad. Tengo que hacer algo. ¡Algo! Cerrar los ojos tanto tiempo no debe de ser bueno. ¿Y esta tiarrona? Mierda ya estoy soñando. Mañana es lunes.

CONTINUARÁ

Periodista Deportivo I

Se enfocan los ceniceros de la barra de vez en cuando. La luz ténue que favorece los muslos de las niñas que revolotean entre nosotros me marea, es muy tarde; me refiero que ya es tarde para redimirme de esta vida, y que es tarde, que son las mil de la madrugada.
Todos los jueves la misma historia, nosotros que trabajamos cuando otros descansan, nos pedimos los viernes libres para pasar la resaca. Somos poderosos, creamos opinión, nos invitan a restaurantes, nos regalan cosas, el pueblo nos quiere, custodiamos secretos de deportistas que jamás deberían salir a la luz...
Pero el precio que hay que pagar es muy caro.
¿Periodista? Creo que hace tiempo que perdí el titulo en alguna noche con dietas pagadas en algún viaje donde cubrimos un evento de tenis... Sólo tenemos de periodistas la necesidad de cubrir la información y la de saber transmitir la noticia. Y que no baje la audiencia, por dios, que no baje.
Mi copa patrocinada esta caliente e insípida, pero aun así sigo bebiendo, mi cigarro apenas me sabe a nada, pero fumo. Me agarro a lo que tengo a mano para soportar esta miseria.
Yo no era así. Me metí en periodismo creyendo en la verdad, en la investigación. Hombre, no como para irme de reportero de guerra, pero tenía ilusión por escribir artículos que informaran a la población de forma entretenida pero veraz si venderme a nadie, y ahora estoy aquí, con mis amigos emborrachando a estas golfillas porque sabemos que una se tira ocasionalmente al mediocentro turco que tiene que renovar y no hay manera de contactar con el representante.
Miro la barra otra vez, las copas estan medio muertas, cuando las ponen estan resplandecientes, que rápido se estropean, quizás sea esa la razón por la cual nos las bebemos tan deprisa. Con ellas pasa al revés, antes me daban casi tanta pena como la que me doy yo ahora. Y ahora si no fuera porque ellas estan aquí, esto me parecería el catering de un funeral. No se donde empieza el crápula y acaba el romántico, pero no me puedo marchar de aquí hasta que les paguemos el taxi hasta el hotel. Ya se lo dije a mi mujer.
Mañana tengo que ir a la redacción a las 12. El boletín de antes de comer es el peor, todo va tan rápido que cuando repasas lo sucedido de esta noche, en internet ya se te han adelantado todos, y tu tienes la sensación de que estas en el pasado, en un pasado con resaca, y que te esperan muchas horas repitiendo lo mismo y haciendo un mundo de la nada y leyendo insultos en el movil. Maldito twitter y quien lo inventó.
Ahora el nuevo le mira las tetas descaradamente a una, "¿Todo eso es tuyo?" le pregunta, a ella que sabe lo que somos, le hace gracia y nos reimos como adolescentes; creo que tiene novia el tio. A ella no le haría tanta gracia.
¿Donde perdí el norte? El director del programa y yo estuvimos hablando ayer, porque si los jueves nos la pegamos en grupo, los miercoles después de Champions, a veces hacemos terapia el jefe y yo, o el jefe y el otro jefe, o yo solo... No se que estamos haciendo, algunos lo llaman crisis de identidad, o utilizando una de tantas expresiones que usamos a menudo en el argot deportivo, estoy cerca del final de un ciclo. Y ahora suenan trompetas de Jazz en mi cabeza. Somos como el detective privado de lo banal. John Coltrane es mi conciencia. Pero estoy tan acostumbrado a hacer lo que hago que no se salir sin ayuda.

CONTINUARÁ...

No hagais cosas hasta que las cosas salgan perfectas

El artículo de esta semana estará completamente construido por frases independientes. Enjoy!

No hagais cosas hasta que las cosas salgan perfectas, la práctica hace maestros. Depeche Mode se escucha de madrugada debajo de la mantica y preferiblemente en un piso de alquiler, y es que los calvos miran la calva de otros calvos para ver como les queda su cráneo. Esto es así.
Casablanca no es cine antíguo, es que tú naciste tarde, muchos creen que el mundo nació el mismo dia que ellos. Si supieramos la historia de nuestra vida, ¿cuantos estaríamos dispuestos a vivirla? Nadie es un facóquero, bueno Pumba igual sí.
Al PP le interesa que pensemos que todos los políticos son unos chorizos, quizás a la industria del cerdo no le siente bien. La nacionalidad de los muertos es portada, y la nacionalidad del autor también. El ordenador lo hace todo, sólo hay que darle a un botón.
Una revolución siempre acaba con un dictador, y empieza con otro. No todo está en los libros. Intenté dejar de fumar con un libro de autoayuda y lo conseguí, deje de leer. En el viejo oeste siempre había uno que moría con el mismo alarido, que humor tienen los técnicos de sonido.
Es muy fácil ser del equipo que gana, y además es muy caro. El deporte y la política son cosas distintas. Todo es política. Un pueblo tiene el gobierno que se merece. ¿Ponen en la tele lo que le gusta a la gente o le dicen a la gente lo que le tiene que gustar?
Los dibujos de antes eran mejores. No hay nostalgias como las de antes. Esto con Franco no pasaba; este ha hecho bueno al anterior, de malo que es. Los jovenes de ahora no tienen respeto, la gente mayor sigue creyendo que lo que sale en televisión es verdad.
Eso lo puede pintar mi hija de 5 años. Y te ponen el original al lado del suyo y no sabes cual es cual. Ya no se hace música como la de antes, el arte moderno es un camelo. Todos los directores de teatro son gays.
El negro de la peli es siempre el primero en morir. El cine gore da risa. El cine español también.
Mike Oldfield siempre hizo la misma canción. Nicolas Cage debería raparse de una vez. Pablo Motos vuélvete a la radio por favor. Jordi Hurtado hizo un pacto con el diablo. Almodovar hace pelis muy gays.
En Catalunya no hablan como dios manda.
Todas las portuguesas tienen bigote. A Cospedal me la follaba con odio. El nuevo Papa será el último. La sección de deportes (bueno, las noticias del Madri) dura más que el própio informativo. En este pais no conocerás a nadie al que le corresponda la culpa, siempre será de otro.

Texto dedicado a los fans de los tweets. Al zoquete de Toni Cantó y a todos aquellos que se creen de verdad que el futuro esta en las frases tajantes. No vivamos en un mundo hecho de titulares, vivamos los contenidos. Que parece que no tengamos ni tiempo.
Saludos.

Eres un peliculero...

Eres un peliculero...

Esto es lo que se le suele decir al que (o a la que) se monta peliculas, y cree que el mundo gira entorno a su ombligo, pero tambien es innegable que el ser humano necesita de personas que les cuenten cosas de una manera cercana y especial, y algo tan sencillo, resulta ser una de las cosas mas difíciles de encontrar...
Un director de cine (Jesus Franco y Bigas Luna fallecieron esta semana y a ellos les dedico este texto), un buen locutor de radio, un elaborado programa divulgativo de Televisión, un actor de teatro, o cualquier persona que tenga entre sus frases favoritas aquella de, "no me mola nada que alguien cuente mal una buena historia".
Sea como fuere, en este bendito pais de estafadores y espabilados, una de nuestras virtudes reside en el relato desvirtuado, siendo además una fuente inacabable para el humor tan negro que nos gusta destilar.
El relato bien contado es un gozo, la narración cinematográfica también, y aprovecharé para decir que últimamente ahora que estoy viendo más cine, y sobretodo antiguo, descubro una cosa. Cualquier cosa bien contada en cine, es mágica,un juicio, un asesinato, una fiesta frustrada, una historia costumbrista, un western...
Sentirse en mitad de una discusión de pareja entre Gregory Peck e Ingrid Bergman, tomarse un whisky en el saloon con Lee Van Cliff, cruzarse con Alfred Hitchcock al salir de una tienda, mirar a Billy Wilder escribir enfebrecidamente unos diálogos, estar pensando en blanco y negro mientras sale el Doctor Caligari como demonios han hecho los decorados esos expresionistas.
Todo vale para evadirse de vez en cuando, de la asquerosa realidad que nos rodea y que cada vez se enfoca más en 4 cosas: economía, política, sucesos y deportes... Y no precisamente analizadas de forma seria. Hay un caso muy serio de evasión de fondos y lo que más destaca, es si imputan a alguien de la familia real.
Un tesorero tiene más de 70 millones de euros en una cuenta en Suiza, y lo que más destaca son las réplicas que se encargan de sacar la competencia que demuestra que hay corrupción en la oposición también. Bueno voy a parar porque me caliento...

La cosa es que "barretxant, barretxant" de un subidón carajillero, uno de estos carajillos más claros que oscuros mientras estaba en la previa de un partido de futbol, imaginando que a Barcenas se le aparecia Rosak de los Watchmen por la noche y le explicaba como se gestiona un partido político correctamente, imaginaba a Undargarín jugando a Balonmano contra Juggernaut, pensaba en Cristina Cifuentes discutiendo con Storm en "uno de esos dias" sobre manifestaciones, me imaginaba a Wert mirandose a través del marco de una puerta frente a Fétido Adams como si fuera un espejo, divertido sería ver a Gallardón frente al Juez Dredd, comentado las reformas judiciales, a Montoro siendo perseguido por los perros del Sr. Burns...muchas malas ideas que me pasan por la mente cuando la sociedad esta tan sucia que debería llamarse suciedad.

Sea como fuere, mas de 110 años de talento, se puede englobar en la red y con un poco de talento y la ayuda necesaria de entendidos uno puede morir habiendo visto lo mejor de la historia del cine o casi, pues a pesar de todo siguen habiendo peliculas maravillosas... Eso siempre que los politicos no quieran ser los protagonista de una pelicula de juzgados...

Por el momento se me acumulan los audios por problemas ajenos a nuestra emisión que dicen aquellos. Cuando este subsanado, volverán...
Buenas Noches, y Buena Suerte.

Me gustaría que

Me Gustaría

Me gustaría tener un corazón que automáticamente marcara mi vida a ritmo de una buena base de rap cuando buenamente a él le diera en gana: SFDK, Violadores, lo que sea… y que de cuando en cuando fuera él quien me hiciera mover mis enormes pies camino hacia la calle con la mayor cuesta. Que cambiara la canción como un “suffle” eterno y que yo no pudiera prever que estilo de música necesito, pero que sí que notara mi reacción ante mis estados de ánimo.
Ya bien sea triste o excitado, que me diera alimento para que yo me sintiera capaz de caminar al ritmo de una música que no fuera la que yo seleccionaría de forma cognitiva.

Me gustaría poder decir que el tacto de un balón de basket, es el tacto crudo de la cruda realidad, la que te indica cuanto te has dejado por tiempo o por pereza para poder levantar la bola con la misma sutileza y ganas que se levantan mochilas llenas, libros gordos, cajas de latas, cajones de cerveza, ánimos, motivaciones  y fuerzas para seguir adelante.

Me gustaría poder decir que soy muy bueno jugando al baloncesto, pero sólo soy lo que soy, lo que me nace, lo que entreno, lo que me dejo dentro de la cancha y lo que traigo de fuera. La fuerza que transmito a mis compañeros, a mis colegas, a los que se dejan enseñar, y a los que yo dejo que me enseñen, que año tras año sigan viniendo porque les gusta lo que les regalo, mi energía, mi ánimo, mi alegría cuando alguien cumple su palabra de que con la gravedad sólo hay un deporte que pueda jugar con ella. El baloncesto; la fatídica, la casuística, la maravilla de lanzar un balón con la imagen de la canasta que vas a encestar y que se cumpla, seduciendo en cada acción a esa ley con la que bailamos, circunstanciados por nuestra cinética, nuestro valor y nuestro talento.

Me gustaría que nunca acabara, que nunca desaparezca esa química que se crea entre malos jugadores de basket porque entre nosotros aprendemos a ser mejores, y los que como yo, que no podemos ser mejores, trasmitirles nuestra sapiencia, vasta, sencilla, pero de la que luego alardean los cracks que llegan lejos y recuerdan la humildad de asumir una derrota.
Porque derrota tras derrota se aprende mejor que siendo el peor de los ganadores, que creen que por formar parte del equipo que gana, se es automáticamente un ganador. Sólo se es ganador cuando sabes mucho de la derrota y aún a pesar de su peso, se lucha por la victoria siendo parte de los derrotados y creyendo que lo que fue derrota, ahora va a ser victoria, porque no solo depende de las estadísticas, sino de la fuerza del colectivo.

Y digo más. Me gustaría que permaneciera la leyenda, de creer que en miles de canchas callejeras, hay gente que cultiva el gusto por un deporte que va más allá de la competición y de la competitividad y ser capaz de sentir que con muchos años más, la misma emoción cuando el peor de mi equipo anota inverosímilmente una canasta que ninguno preveía. Sentir que el deporte se convierte en filosofía y que todo lo que se da en el campo, se vuelve a casa convertido en química, endorfina, adrenalina, sudor y agujetas. Esa magia es la que me levanta de la cama los domingos por la mañana este como esté y que desea que vistiéndome con mis humildes prendas deportivas voy a alegrar a más de uno, y a desesperar, cuando me toca a mi ser el protagonista de la acción del partido a 7 puntos, como se juega en la calle, cuando otros espera fuera, y que al beber de la fuente del parque municipal uno se sienta especial…

Tiempo de los hombres

Tiempo de los hombres

Efervescencia fallera a parte, las nubes de los cielos cristianos, se limpian del humo de la elección del papá, cerca del día del padre, machacado por las noticias de todas las cadenas, que por lo visto no son aconfesionales. Hay que tener mucho cuidado con las macro compañías que se han creado, porque venden lo mismo. Solo quieren que el público se quede en su canal porque esta su presentador favorito. Mediaset versus Atresmedia, si unos ponen una hora de deportes en los informativos, el otro prolonga la actualidad de los deportes al programa siguiente; si uno copia un programa de tirar famosos a la piscina, el otro también, y si unos famosos se odian con respecto a otros, mejor.

Todo es lo mismo, es uno. Y el ocio de internet igual. Todos desembocan a los informativos, noticias de los famosos en Twitter, marujeo por la red. La diferencia es que hay mas por donde irse, pero acabamos comentándolo en el bar de la red, que es Facebook.
Así que, y a mí me pasa, intentar hacer actividades diferentes, cada vez es más complicado, o más bien, irse a sitios sin comunicarlo antes. Ojo, que cuando a un pueblo se le controla el ocio, se le controla su tiempo para pensar y vivir. Hay que tener cuidado, no quiero ser cospiranóico ni nada de eso, pero estando dentro del sistema, si a veces no te separas un poco de la pantalla acabas dejándote llevar por un caudal de datos que nos dicen de lo que tenemos que hablar con la gente que no lleva a ningún lado.

Claro, lo he subido a mi blog, y eso es como ser un poco hipócrita, pero como nadie me dice lo que no puedo decir o dibujar, me pregunto qué haríamos sin una semana de ordenador e internet. Por cierto, hablando de los que controlan. Que sepáis que en el ministerio de industria encargan a las facultades de periodismo, informes sobre malas conductas en televisión, como decir tacos, decir marcas sin contratar o patochadas por el estilo. Así que la actualidad proviene de una realidad falsa, luego, vivimos en una mentira. Y es curioso, porque esto sucede en tele, pero no en radio, ni en internet, al menos tan furibundamente.
Por lo que parece esto dice así. Televisión para viejos, radio para inquietos, internet para adolescentes… No hay que generalizar, pero huele a que las cosas están cambiando hacia otro tipo de control. ¿Acaso desconocéis que hay gente que sólo ve la primera? ¿Cuántos abuelitos conocéis que no se creen los informativos, y sin embargo engullen de buena ley, mujeres, hombres y… y otras mierdas?

Es tiempo de los hombres, (y no de nombres) de caras divulgadoras, y no de cadenas, ante tanta manipulación, la gente necesita seguir a personas que le cuentan cosas interesantes de persona a persona. Cada vez más se están reduciendo las compañías de información, (un saludo a Paco Polit y su equipo de Punto Radio) fagocitadas por las grandes que sólo guardan a los que son mediáticos, como si quienes miran noticias en internet no les importase tanto quien se lo cuenta. A veces, casi es mejor no saber tantas cosas, sacar la cabeza de las noticias, porque leer muchos artículos de actualidad, no necesariamente te ayuda a saber más de la noticia, como mucho te ayuda a saber más de la opinión de los medios.

El éxito mediático reside en figuras como Pepe Domingo Castaño. Capaz de transmitir cariño y vender productos en mitad de un partido, y llegar más allá del público al que se dirige, sin estar en una cadena de televisión y siendo seguramente el locutor más popular del país. Siendo futbol ya podrá, si claro, pero si usted pone Estudio Estadio o Punto Pelota o Futboleros…